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这日子过跟拉满了的弓弦似的，绷得死紧。外头风声一阵紧过一阵，茶馆里、巷子口，三两个人凑在一块儿，脑袋挨着脑袋，声音压得低低的，说的都是同一桩事。空气里那股子味儿，跟暴雨前似的，闷得人心里发慌，又隐隐听见远处滚着雷。
摊开那张油墨味儿还没散干净的报纸，粗黑的大标题横在那里，扎眼。地图上那些弯弯扭扭的界线，平日里看着挺死板，这会儿倒像烧红了的铁丝，烫手。港口那边，货轮的汽笛声叫得比往常急，码头上箱子堆成了山，工人们闷头搬运，脚步砸在地上咚咚响，没人多话。
家里头的电视从早开到晚，各个台的主持人，脸都板着，嘴里蹦出来的词儿，一个比一个硬梆梆。遥控器按来按去，换来换去，差不离那点内容。关了声音，只看画面，那些晃过的镜头，钢铁的寒光，扬起的尘土，比什么声音都揪心。
菜市场里，往常为几分钱能扯上半天的大妈，这会儿称好了菜，拎了就走。卖肉的老张，叼着烟，眯眼看着摊前匆匆的人影，半晌，拿油腻的抹布狠狠擦了下案板，嘟囔一句：“这世道……”
楼上小年轻的游戏声，好些天没响了。对门那家，常传来孩子背古诗的脆生声音，这几天也停了。夜里，窗户亮着的灯好像比往常多，也熄得晚。偶尔有车从街那头飞快驶过，轮胎碾过路面的声音，显得特别刺耳，惹得不知道哪家的狗，闷闷地吠上两声，很快又安静下去。
风刮起来了，卷着街角的塑料袋和废纸，打着旋儿往上蹿。天边堆着厚厚的云层，沉甸甸的，压着城里的高楼。谁也不知道那雷什么时候劈下来，但都知道，快了。这口气憋在嗓子眼，就等着那一声炸响。
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