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雨林子，天闷得跟蒸笼似的，汗珠子顺着脊梁沟往下淌，黏糊糊的。林子深，绿得发黑，遮天蔽日的树叶子把日头挡得严严实实，只有几缕光，勉强从缝里挤下来，照在泥地上，亮一块，暗一块。
前面就是那道线，看不见，摸不着，可谁都清楚，脚底下就是国门了。几个穿着藏青制服的人，正猫着腰，在齐腰深的草丛里扒拉着什么，动作轻得很，生怕惊了林子里的活物儿。带头的是个老边防，脸上沟沟坎坎的，汗渍把衣服后背浸出一大片深色。他朝后头摆摆手，示意停下，自己往前探了半步，眯缝着眼，往更密的林子里瞅。
林子里静，静得能听见自己个儿的心跳，还有那没完没了的蝉叫，吱儿吱儿的，叫得人心头躁。可就在这静里头，藏着数不清的眼睛：树梢上扑棱翅膀的，草窠里悉悉索索窜过去的，还有那些压根儿瞧不见的，都在暗处盯着呢。
“有动静。”老边防压低了嗓子，跟气声儿差不多。旁边一个年轻点的，立刻绷紧了身子，手里的设备亮起了小小的绿灯。他们守在这儿，防的不是千军万马，是那些想偷偷摸过线的影子，是那些不该属于这片林子的东西。蛇头狡猾，专挑这最险最密的地方钻。守在这里的人，就得比林子更静，比影子更熟悉黑暗。
雨说下就下，豆大的雨点砸在阔树叶上，噼里啪啦，跟炒豆子似的。雾气一下子从地底、从林间漫上来，白茫茫一片，几米外就啥也看不清了。雨水顺着帽檐往下流，迷得人睁不开眼。衣裳眨眼就湿透了，贴在身上，又凉又重。可没人动弹，没人去找地方躲。雨幕成了最好的掩护，也成了最需要警惕的帘子。那双双眼睛，在雨里瞪得更大了，眨都不敢多眨一下。
有时候，一连多少天，都只有风的声音，雨的声音，和野兽远远的嚎叫。寂寞，像藤蔓一样从脚底爬上来，缠得人心里发慌。想家，想外头热闹的光景。可脚跟就像扎了根，钉在这条看不见的线上。为啥？老边防偶尔也抬头，看看被雨水洗得发亮的树叶，看看脚下这片墨绿的土地。不为啥具体的，就觉这道线后头，有万家灯火，有袅袅炊烟，有平平安安过日子的人们。他们在这头守着，那头的人，心里就踏实。
雨渐渐小了，变成了毛毛丝，林子里泛起一股子土腥气和新叶的清香。雾气散了些，那道隐形的线，在湿漉漉的空气里，仿佛清晰了一点。
一天，又一天。太阳出来，月亮下去。雨林还是那片雨林，幽深，沉默，生机勃勃。那些藏青色的身影，也仿佛成了林子里长出来的另一类树木，另一种石头。不动，不语，却把根，深深地扎进了脚下的泥土里。
最美的风景是什么？是这片绿得化不开的原始林子吗？是雨后初晴，云开雾散那一刹那的天光吗？或许都是。但更真切的，是那身湿了又干、干了又湿的衣裳，是那双泥里来雨里去的靴子，是那张被亚热带的日头和风雨刻满了痕迹的脸，是那道永远望向林子深处、望向那条无形界线的目光。
守护，就在这里。它是雨林国门每一天，最平常，也最不变的风景。
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