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苏州这地界，园林多。一到冬天，别的花都歇了，蜡梅却精神起来。
进园子，先闻着一股香。那香气不张扬，幽幽的，冷冷的，像隔着一层薄纱。顺着香拐过回廊，就见着它了——老枝嶙峋，从粉墙那头斜探出来，上面密麻麻缀满黄花。花瓣儿蜡似的，半透明，在灰扑扑的冬日里亮得晃眼。
走得近了，才看清那花的妙处。一朵朵紧贴着枝子，像谁用细毛笔蘸了蜜黄，一点一点点上去的。花心儿深深藏着，非得凑到鼻尖才瞧得见里头那点紫红。这花不热闹，甚至有点孤僻，可一树开满了，又觉得它把整个园子的精气神都撑起来了。
看花的人也不闹。多是背着手，踱着步，在一棵树下能站半晌。有个老爷子端着相机，镜头对上枯枝间的花朵，嘴里喃喃：“这个角度好……留白留得好。”是了，这蜡梅开在太湖石旁，映着花窗，后头白墙如纸，真像幅活了的古画。
风一过，簌簌落下几片花瓣，掉在青石板上，掉在结着薄冰的水面。池子里的锦鲤懒懒地一摆尾，花瓣便打着旋儿。远处亭子的飞檐勾着淡灰色的天，廊柱上的漆有些斑驳了，露出木头的本色。这蜡梅黄得正好，浓了俗，淡了寡，偏偏是这不温不火的蜡黄色，配着园林的黛瓦粉墙，怎么看怎么妥当。
太阳西斜的时候，光从漏窗格里筛进来，把花影长长地投在墙上。一枝一叶都成了墨线，那影子比真的还好看，随着光慢慢地移，慢慢地淡。忽然明白古人为什么爱在园子里种蜡梅——它不争春，偏挑这万物萧索的时候，把一股子清峻的气节开给懂的人看。
天渐渐暗了，香却更分明些。那冷香沾在衣襟上，跟着人走出园子，走过小巷，一路散不去。回头望，园门的灯笼刚亮起来，昏黄一团，倒像是枝头落下的最大的一朵蜡梅花。
这苏州城里的蜡梅，开的是花，讲的却是千年没变的中式脾气——不必喧哗，自在芬芳。
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