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那个周末的体育场，比过年还热闹。
天还没黑透，四面八方的人就涌来了。电驴、三轮、小汽车，把路堵得严严实实。空气里飘着烤串的油香、炸嘢的焦脆，还有老友粉那股酸笋的霸道味儿。不少人穿着靛蓝的布衫，女人们盘发上插着闪亮的簪子，手里攥着小小的绣球——这不是来看球的，倒像是赶了一场大圩。
进了场子，人山人海。北看台那片最扎眼，一溜深蓝的旗子呼啦啦地飘，上面绣着龙啊凤啊，还有看不懂但觉得厉害的古老纹样。对面看台也不示弱，大鼓支起来了，牛皮面，桶身描着朱红的彩云边。
忽然，全场灯光一暗。
紧接着，鼓声响了。不是那种急促的战鼓，是沉沉的，像从地底传来，又像远处的大海在翻身。“咚……咚……咚……”一声，一声，敲在心窝子上。一道追光打下去，照见几位赤膊的汉子，古铜色的膀子抡圆了，鼓槌落下，震得人头皮发麻。
鼓声里，悠悠地起了调子。是山歌，清亮亮的女声，像穿过竹林的风：
“哎——海水深咯，情意长咧——”
“同饮一江水，共踩一片沙——”
没有麦克风，就那么凭着嗓子喊，却清清楚楚送到每个人耳朵里。看台上慢慢有人跟着哼，声音越来越大，汇成一股暖烘烘的潮水，在场子里漫开来。
这时，两队球员牵着球童出来了。小孩们也都穿着小小的民族衣裳，绣花小帽歪戴着，有点害羞地笑。不知道谁先带的头，看台上的人们，开始把手里的小绣球朝下扔。
红的、黄的、绿的、紫的……那些绣球拖着彩穗，像一片突然倒卷的彩虹雨，纷纷扬扬，从看台的每一寸角落飘向绿茵场。球员们愣了一下，随即笑了，有的弯腰捡起一个，朝看台挥挥手；调皮点的，干脆把绣球别在腰带上。场边的保安大哥想拦，手抬了抬，又放下了，咧嘴看着这片热闹。
有个老大爷，坐在东看台最前排，颤巍巍地从怀里摸出一个旧绣球，颜色不那么鲜亮了，穗子也短了。他眯着眼，看了好一会儿场中央，然后很认真地，把绣球轻轻抛了出去。那绣球在空中划了道小小的弧线，落在边线外的草皮上，滚了两滚，停住了。
裁判吹哨，比赛开始。
鼓声没停，只是变了节奏，更急，更密，踩着每一次传球、每一次拼抢的点儿。山歌歇了，换成海浪一样的呐喊。那些抛出的绣球，静静躺在场边，像一圈五彩的界河，围住了这片沸腾的沙场。
那一刻忽然就明白了，输赢好像没那么要紧。所有攒动的人头，所有吼哑的嗓子，所有从高处抛下的、带着手心温度的小小绣球，都不是给哪一个英雄的。那是这片海和这片土地上的人们，在把自己心里那点热乎气儿，那点对日子朴素的盼头，毫无保留地，抛向这片他们共同在意的绿茵，抛进这万人如一的欢呼里。
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