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腊月天，冷得人骨头缝儿里都冒寒气。地上积着隔夜的雪，踩上去咯吱咯吱响。老城根儿底下，蹲着个吹笛子的，破棉袄裹得像个粽子，手指头冻得通红。
笛声就是从那儿飘出来的。
起初没人留意。赶早市的挎着菜篮子，缩着脖子匆匆走；开铺子的哗啦一声拉起卷帘门，惊起檐下几只麻雀。可那笛声偏往人耳朵里钻——不是电视里那种清脆透亮的调子，倒是呜呜咽咽的，像风吹过老房子屋檐下的裂缝，又像谁家灶膛里柴火将熄未熄时的噼啪。
有个挎着菜篮子的老太太，本来已经走过去了，却又慢吞吞折回来，在离吹笛人五步远的地方站定。她也不看人，就盯着地上渐渐化开的雪水。听着听着，忽然抬起袖子抹了把眼睛。
对面修车铺的老张刚支起摊子，扳手“咣当”掉地上。“这调子……”他嘟囔着，撩起油腻腻的衣襟擦了擦手，“像极了我爹当年在窑上唱的煤工号子。”他爹下了一辈子煤窑，最后咳出来的痰都是黑的。
笛声渐渐有了温度。
先是像冬日里呵出的一口白气，朦朦胧胧的；接着成了灶台上煨着的小火苗，蓝幽幽地舔着锅底；后来竟成了记忆里母亲纳鞋底时，针尖在头皮上轻轻一擦——那一瞬间微薄的暖。
卖烤红薯的推车过来了，焦甜的香气混进笛声里。背书包的孩子停下脚步，摸出皱巴巴的一块钱，买了红薯却不吃，捂在手里呵着气。笛声拐了个弯，忽然轻快起来，像冰凌子从屋檐摔碎在地上，亮晶晶地溅开。
吹笛子的始终闭着眼。他吹的不是什么名曲，调子野得很，一会儿在黄土坡上打滚，一会儿又钻进芦苇荡里不见了。可听着听着，整条街都慢了半拍——
修车的老张不修车了，蹲在门口卷烟卷；理发店的老板娘倚着门框，染发膏滴滴答答落在围裙上；连那总爱撵人的城管，今天也抱着胳膊站在电线杆子底下，帽檐压得低低的。
忽然有人认出那调子：“这不是老酒厂下班时吹的哨子声嘛！”话音未落，笛声竟真的变了个节奏——嘟嘟嘟，嘟嘟嘟，像极了二十年前，每当夕阳西斜，酒厂大铁门里涌出的那股子混杂着酒糟味的热气。那时候整条街都认识酒厂的师傅们，他们的蓝工装洗得发白，口袋里总装着几颗给孩子的水果糖。
日头渐渐爬高了，雪地泛着碎金子般的光。笛声不知什么时候停了。
吹笛子的睁开眼，把竹笛往怀里一揣，搓了搓冻僵的手。面前不知何时多了个豁口的粗瓷碗，碗里躺着几枚硬币，一个钢镚儿，还有个黄澄澄的烤红薯。
他站起身，掸了掸身上的雪沫子，转身消失在巷子深处。没留下姓名，没讨要掌声。
整条街又活络起来，车铃声、叫卖声、炒菜下锅的刺啦声重新响起。只是那笛声的暖意，像融进雪里的盐，看不见了，却知道它还在那儿——
它钻进老太太菜篮里鲜嫩的韭菜叶上，钻进老张刚拧紧的螺丝帽里，钻进孩子咬开烤红薯时冒出的那团白汽里。从此这条街上，多了一缕听不见的、却总在起风时隐隐响起的调子。
笛子走了，可那笛声，算是还给人间了。
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